她不知道自己是怎幺“清理”完那台油印机的。
她也不记得自己是怎幺锁上印刷室的门。
苏晴只知道，她必须“逃”。
她像一个幽灵，冲出了那栋灰色的、散发着“腐朽”气味的主楼。
深夜的、冰冷的空气灌进她的肺里，她却依然闻不到一丝“干净”的味道。
她的鼻腔里，喉咙里，甚至皮肤的每一个毛孔里，都还是那股刺鼻的油墨、溶剂，以及……那间杂物间里，“咯吱”作响的、混合着汗液和廉价香水的气味。
她冲到了大院的自行车棚，（她的行李箱还寄放在宿舍，她现在骑的是一辆破旧的“二八大杠”），胡乱地解开锁，逃命似的骑了出去。
晚风“呼”地一下，吹起了她的头发，也把她脸上的泪水吹得冰冷。
她这才意识到，自己哭了。
不是因为委屈。
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